Млечный Путь
Сверхновый литературный журнал


    Главная

    Архив

    Авторы

    Приложения

    Редакция

    Кабинет

    Издательство

    Магазин

    Журнал


    Стратегия

    Правила

    Уголек

    Конкурсы

    FAQ

    ЖЖ

    Рассылка

    Озон

    Приятели

    Каталог

    Контакты

    Конкурс 1

    Аншлаг

    Польза

Рейтинг@Mail.ru

123



Гатаки  Тина

"Возьми мои крылья"

    Каждая мечта стремится в небеса. Оборвать её полёт или взлететь вместе с ней - зависит только от нас...

    Южное солнце лениво катилось к линии горизонта – оно устало от всеобщего безделья и уступило место прохладному вечеру.
     Но Орели мало волновала окружающая действительность. Казалось, целую вечность она живёт в своём внутреннем мире, который отбирает жизненные соки сам у себя. Девушка сидела на камнях, неловко держа сигарету, и смотрела, как в коричневом стекле бутылки искрятся остатки дешёвого пива. Деньги очередной раз закончились, а серьёзная работа над книгой всё никак не начиналась. Когда-то Орели думала, что это будет легко - создать мир и наделить его душой, но, как оказалось, души молодой писательницы еле хватало ей самой, да и ту отравляли бесконечные попытки пристроить себя в мир, созданный кем-то более смышлёным…
     Выпустив изо рта облачко дыма, Орели покосилась на серые руины, громоздящиеся вокруг. Говорят, когда-то на этом морском побережье стоял замок. В начале девятнадцатого века его купил молодой талантливый художник и разрисовал стены и потолки диковинными картинами. Какими, точно никто не знает: парень был странноват и, не смотря на популярность в Европе, в собственный дом гостей не звал. После его смерти в замке случился пожар, а последняя попытка реставрации хотя бы стен, потерпела крах во время бомбёжки. Так, Вторая Мировая навсегда похоронила наследие одинокого гения…
     - Вот, - сказала Орели, ткнув потухшей сигаретой в сторону безразличного солнца, - и моя писанина обречена стать горкой мусора.
     Девушка опустила голову на руки. Вот бы хорошо проснуться в тёплой постельке, богатой, знаменитой и без похмелья…
    
     - Эй, ты что здесь делаешь? – чужой голос отвлёк Орели от мечтаний.
     С трудом отогнав воображаемую яхту и виллу на тропическом острове, девушка сонно посмотрела на вопрошающего:
     - Сижу себе.
     Длинноволосый молодой мужчина стоял, сложив руки на груди, и пристально смотрел на гостью. Его одежда, будто из старого костюмного фильма, была перепачкана краской, а тёмные круги под глазами говорили о том, что он давно не спал как следует.
     - Чаю хочешь? – неожиданно спросил парень.
     - Можно, - так же неожиданно согласилась Орели.
     Он кивнул и направился к… Ох… Когда девушка обернулась, то очутившийся на месте руин замок будто навалился на неё всей своей тяжестью.
     - Вот теперь я верю, что курение и алкоголь – это зло, - мрачно усмехнулась Орели и последовала за новым знакомым, утешая себя тем, что опыт столь ладных галлюцинаций поможет ей стать вторым Кастанедой…
    
     Они сидели на веранде и пили чай. Стефан, так звали хозяина дома, подсовывал Орели печенье и с детским любопытством разглядывал её джинсы и майку с весёленьким изображением норвежских рокеров.
     А потом вдруг она стала рассказывать ему о своей книге. Почему-то казалось, ему можно, он поймёт, да и не важно это... Слова просто вырывались наружу, обретая место в реальности, пусть даже она таковой и не являлась. А он слушал. Слушал внимательно, лишь изредка уточняя то, что было плохо понятно.
     - Я бы почитал, - наконец сказал Стефан.
     Орели вздохнула и, опустив глаза, помешала ложечкой остывший чай.
     - Я бы тоже. Но для того, чтоб напечатать мою книгу, нужно много денег. Потому что таких писак тысячи, и каждый считает себя гением… Невозможно…
     - А я рисую картины, - помолчав, сказал Стефан.
     -Я бы посмотрела, - улыбнулась Девушка.
     Он кивнул, поднялся из–за стола и пошёл в дом.
    
     …Тёмно-синее небо переливалось россыпью звёзд, а Солнце и Луна, казалось, украдкой смотрели друг на друга, изнывая от желания встретиться, и не находя в себе силы признаться в этом…
     Орели стояла в самом центре замысловатого узора на каменном полу, и смотрела на высокий свод замка. Она никогда не видела такого неба. Никогда не видела таких рисунков. И абсолютно точно не встречала такого неба на рисунках…
     Стефан долго водил гостью по длинным коридорам, показывая застывшие на полотнах мечты. Сказочные острова, диковинные животные – ни один сюжет не повторялся, и ни одна картина не изображала человека.
     - Я не очень хорошо знаю людей, - смущённо сказал художник, теребя медальон на длинной цепочке. В центре золотого диска, украшенного ангельскими крыльями, бесстрастно поблёскивал алмаз. – Но знаешь, я летаю во сне… К звездам.
     - Я вижу, - тихо сказала Орели.
    
     - Почему ты улыбаешься?- спросил Стефан, убирая со лба девушки прядь волос.
     - Потому что я, кажется, поняла, как важно просто наслаждаться моментом. Наверное, этого не хватает моей книге – моментов…
     - Я думал, твоей книге не хватает денег?
     - Взял, вредина, всё испортил, - пробормотала Орели, уткнувшись носом в тёплое плечо Стефана и сладко засыпая.
     - В качестве утешения возьми мои крылья…
    
     Вы когда-нибудь просыпались на набережной от того, что вам за шиворот капает дождь? Орели сонно оглянулась. Серые руины замка казались огромной дырой. Во времени, в пространстве, в душе…
    
     По мокрому асфальту центрального кладбища неспешно брела туристическая группа, щёлкая камерами у могил известных поэтов, музыкантов, актёров, политиков и хозяек борделей.
     Орели шла, безучастно глядя по сторонам, и отгоняла от себя мысли о деньгах, когда экскурсовод гнусаво сообщил, что она видит перед собой надгробье известного художника Стефана Уильямса. Впрочем, как утверждает легенда, прах мастера был развеян над морем, согласно его же завещанию.
     - Очень в твоём духе – создать иллюзию и наслаждаться в сторонке, - прошептала Орели.
     Группа туристов давно уже скрылась за старыми склепами, а она всё ещё стояла у каменной глыбы, исчерченной изображениями созвездий. На чёрном камне не было надписей вроде «помним, скорбим» и «от детей и внуков». Только имя и полустёртая фраза «Возьми мои крылья» рядом с изображением того самого герба, на длинной золотой цепочке.
     - И где же твои крылья, жадина? – Орели наклонилась и погладила пальцами рисунок на камне. Крылатый диск повернулся вокруг своей оси и в руки девушки упал золотой медальон, в центре которого бесстрастно поблёскивал для своей новой владелицы большой алмаз, обещая исполнение заветного желания.
    
     А ночью ей снились звёзды. Будто она летит к ним на крыльях, как в детстве. Орели проснулась на рассвете и в последний раз отредактировала книгу.
    
     Спустя два года, шумный зал аплодировал молодой лауреатке престижной литературной премии. Орели Де Крус стояла перед своей аудиторией и благодарила издателя за то, что поверил в её книгу. Только она, да ещё медальон с алмазом, висящий под блузкой на длинной цепочке, знали о том, сколько дверей захлопнулось перед носом молодой писательницы, упорно твердящей, что её роман чего-то да стоит…
    
     - «Возьми мои крылья», - вслух прочитал Мариан, задумчиво глядя на обложку бестселлера. Никто из друзей не верит, но на этих серых руинах он построит новый замок и превратит его своды в настоящее звёздное небо. Совсем как в этой книге…